Superlativo

Ele não vivia como os outros. Vivia muitíssimo, e o mais rapidamente que conseguia. Problema era por pra fora.
Sempre bêbado de emoções, mas com sua uretra de conta gotas. Era péssimo em escrever, tocar, pintar ou sequer falar de tudo que sentia.
Doía como a mais aguda prisão de ventre. Mas o vício era toda vez o mais forte e, como o alcóolatra recaído, voltava a viajar, a conhecer, a amar.
Ela lhe fez ultrapassar seu máximo. Explodiu como o mais tântrico orgasmo, ali na cama mesmo.
Não pode ter o caixâo aberto, pois seus pedaços ainda estão no mundo.

Da série: Metafora, Terceira Pessoa